Disculpe mi inglés de lija me gusta su comment va mosieur , dando vueltas a la nariz. ¿Las centellas excitan o impelen a la melancolía? El ayayay que engancha y abandona la onomatopeya que distrae, la rima consonante que acompaña, si usted puede hacer ruído yo tambien el pelo seco y el pene tieso. Queremos mundos abiertos por niños locos nada mecánico, dinero gratis y alguien llenando de besos el mes octubre.
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De ella apuró el recuerdo hasta el fondo del extásis, apuró los versos suicidas, la verga como llanto el llanto como acuerdo. Escuchó sus lamentos por debajo de sus ruegos, lloraba, lloraba y lloraba y tanta lágrima pintó el ataúd antes que el muerto. Y en la orgía de venenos se mezclaron los heridos con los presos, se disputaron la puñalada final, pero colorín colorado al ganador de la copa ansiada nadie le lloró el entierro.
A la mitad de la media hora de su vida se desgarraron todos los renglones del atril, volaron como las primeras cometas de cuando era niña de ciruela. A la mitad de la media hora de su vida se nos desencajaron las mandíbulas y el aliento se detuvo firme ante sus manos, las manos que marcaban el compás tras los gordos ojos más tristes de la sala, los ojos que desbocaban el tán-tán de aquellos versos que aún retumban. Aún lamemos el fondo de las copas, basureros del recital del desconsuelo, y apuramos la curva a las cucharas atentos al descuido de las últimas palabras.
