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Qué voy a escribir yo
si ya para otros
los ceniceros fueron
cortes en pompas de jabón.
No vomito conejitos,
maldita sea,
no vomito nada.

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Un amigo me decía que su quiosquero le repetía constantemente: -La vida hace esquina- Todo lo que entraba y salía de la vida del viejo, sucedía en aquella esquina. Pues bien, supongo que a unos les pilla más de costado que a otros, y que lo único que pretendes, al fin y al cabo, es que alguíen compre el coleccionable.
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Pisarle los rosales a la vieja y cubrirse los pies de mal camino, se nos han desgastado ya las suelas será por la fricción. Pareces un viejo cartón de leche, un balón Nivea en invierno, empujas los versos sin aspecto higiénico sin antibacterias. La culpa de todo la tienen las eses los nombres con eses suenan a puta (y a tos) son cosas de la lengua, será por la fricción. Todas deberíamos tener nombre de reina para que la vida se estire dulce y plácidamente como un sábado de Calvin & Hobbes.
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Soy la coja porque un día comencé a torcerme, alguien puso el pie dónde ni siquiera cabía un alfiler, desde entonces ando pisa. Muerdes la carne blanda como el niño que come manzanas robadas del árbol ajeno, como siempre lo has hecho como sin querer como a la lengua. Que larga es esta guerra que cortas las batallas ¿desde cuándo estarás muerto? ¿sabrás tú quién soy? No soy una ardilla las ardillas no comen ese tipo de cosas. Ve a traerme nueces a ver si las como tan despacio y la boca se me vuelve blanca como la conciencia.
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